David Murders

Enciendo la tele, busco desesperadamente el canal.
¡Dónde coño estás!
¡Por fin!, el combate ya ha comenzado.
Al de calzón rojo, le acaban de abrir la ceja,
la sangre salpica al público de la primera fila.
‘’Esa rubia siliconada se ha puesto cachonda’’
¡mierda! ¡mierda! ¡mierda!
El de calzón rojo ha caído, no se levanta.
¡Joder! el árbitro ha levantado el brazo del de calzón blanco.
Me van a romper las piernas, o me cortarán los dedos de las manos.

Suena el teléfono:
-¿Sí?
-Me debes mucha pasta.
-Ahora no tengo dinero, pero te pagaré, te lo juro.
-Ya sabes lo que toca.
Clock-Pi-pi-pi-pi-pi.

Desde entonces no he vuelto a apostar…
Ni he vuelto a tocar la guitarra.

Este texto me lo encontré en el buzón de correo uno de los pocos días de agosto en que me conecté. Me lo enviaba mi amigo Aíto, que, en principio, no es escritor (ni entrenador de baloncesto). El caso es que aparte de parecerme un texto más que notable, sobre todo, aunque no sólo, si tenemos en cuenta que ha sido escrito por alguien que, en principio, no se dedica a dar a la tecla, me gustó (y cada vez me gusta más en las relecturas: buen asunto), me pareció muy atinado en toda su violencia glamorosa y, como es lógico, al provenir de un amigo, también me enorgulleció especialmente.

Así que muchas gracias de nuevo, Aíto.