A los mártires gazatíes.
Cuerpo necesitado de besos y consuelo,
de ser sostenido en brazos,
de ser besado en todos y cada uno de sus puntos,
envuelto en el abrazo,
elevado,
desaparecido,
disuelto en el aire,
entre los besos y el consuelo:
Magia de miles, millones de hadas.
(Agosto de 2025)
El cuerpo de este árbol,
de esta piedra, de este ser
(da igual)
está tiznado de marcas
repetitivas
ivas
ivas
ivas.
Patrones que cortan el flujo
general.
Se oponen a éste.
Aparecen a veces:
A veces, esta es la clave.
Pero qué son las «veces» en el
tiempo.
Qué son: vetas cortas, marcas
que significan algo
que significan algo algo-algo-algo-algo-algo-algo;
manchan la obra eterna,
la obra perfecta,
las tiznas de la realidad.
Unas veces son pocas y otras muchas
uchas
uchas
uchas.
A veces.
Vienen a veces.
Yo no conozco su ley.
Pero las dejo que marquen, oblicuas, mis páginas,
como la lluvia en un cómic
o una punzada suelta que acaso traspase,
rompa e, incluso, deforme y desintegre del todo el papel.
(Agosto de 2025)
David Murders 