Muchos de los blogs más cercanos a este, escritos por gente con criterios que respeto y me intersan, avanzan la noticia de la publicación de Elogio del proxeneta, del poeta Luis Miguel Rabanal. Tengo que confesar que, si bien he oído hablar mucho y muy bien de su poesía por tecla y boca de gente como Xen, aún no me he puesto a leerle, lo que me da cierta vergüencilla.
Pero yo también quiero hacerme eco de la noticia.
El libro se publica aquí.
Enhorabuena y suerte.
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Unos días después…
Pero tras esas primeras páginas rápidas y rugientes como la voz desgarradora y alucinada de un HR (Bad Brains), o como ésta ilustración en la que Cusco Córdoba retrata al autor en acción…
…Tras estas páginas de aristas y tambores, digo, hay mucho más: está la novela: su construcción, su estructura; la historia y su narración. Y cambiará la voz, su modulación, para narrar en un tono más directo y sosegado, muy cercano, como cuando el bluesman deja de puntear y mira al frente para hablar a su interlocutor de otro modo, contando ahora cara a cara, con sosiego, la historia cuyo sustrato anímico ha musicado desatadamente.
Y volverá a puntear, y de nuevo a narrar, etcétera.
Además de suponer una demostración de fuerza y estilo literarios, estas primeras páginas se reconfiguran ahora en mi cabeza como un tour de force et violence cuyo objetivo me parece la afirmación vitalista del héroe –pienso en Henry Miller-, que, en este caso, debe recuperarse a sí mismo, rehacerse, siquiera temporalmente -pues de momento es un ser perdido y fragmentado- para poder contar la historia –reconstruirla y construirla- y recuperarse –reconstruirse y construirse- a sí mismo en el proceso, como un Ulises que sólo podrá regresar tirando del hilo de la increíble peripecia a la que le llevó la investigación, esa arriesgada búsqueda de conocimiento: una indagación de campo durante la que el héroe cayó atrapado en un bucle auto-referente –terminología del autor- al fundirse en la no-distancia con el objeto de su estudio, fenómeno que en psicoanálisis, nos dice el autor, se denomina transferencia, y al que Scott Fitzgerald, en El Crack-Up, se refiere así:
“Pero no me dejen sugerir que el cambio de un mundo más bien lleno de cosas a un relativo ascetismo era una Búsqueda Magnífica -yo sólo quería tranquilidad para pensar en por qué se había desarrollado en mí una actitud triste hacia la tristeza, una actitud melancólica hacia la melancolía y una actitud trágica hacia la tragedia- por qué había llegado a identificarme con los objetos de mi horror o compasión.
¿Parece una distinción sutil? No lo es; una identificación semejante supone la muerte de todo logro. Es algo como eso lo que les impide funcionar a los locos. Lenin no soportó voluntariamente los sufrimientos de su proletariado, ni Washington los de sus tropas, ni Dickens los de sus pobres de Londres. Y cuando Tolstoi intentó tal fusión con los objetos de su interés, resultó algo falso y un fracaso. Menciono estos casos porque son los de los hombres que nos resultan más conocidos.”
En mi lectura, el punto álgido de esta auto-reconstrucción provisional preliminar, de esa supermineralización tóxica previa al inicio de la narración propiamente dicha, y que da lugar no al héroe, de momento, sino al superhéroe –pues esta novela, aun inscribiéndose en una tradición literaria clásica cuyo motivo principal es el viaje, desde la Odisea al Viaje al fin de la noche de Céline, asume una estética y una mitología cultural absolutamente contemporáneas-, es la imagen reconstruida, compactada y dura del Bufa –tal es el nombre del superhéroe oscuro al rescate– reventando violentamente lo que él denomina, por supuesto, un jiñadero.
Pero el Bufa, una especie de Mr. Hyde en palabras del propio narrador, vive en la energía pura del instinto, en la parte oscura o sombra de la conciencia que se manifiesta y autoafirma en la embriaguez, liberándose así, por oposición, de la castración de la luz: la razón secuestrada e instrumentalizada en aras del sometimiento autorepresivo del individuo vía religión y materialismo. Es por ello que el personaje, el héroe completo (el Bufa + el escritor) de esta historia, decide situarse y construirse entre la razón y el instinto, entre la luz y la oscuridad, abriendo sus ojos hacia el camino de su propia construcción en un estado alterado de conciencia pero que ya transita de la noche al día: la resaca.
Es ese escenario crucial compuesto de contrarios –luz y oscuridad, en los términos más metafóricos- lo que se llamará la Niebla.
En mi opinión, y este es un cometario de carácter general aunque sugerido por el caso particular de esta novela, es a través del acto de la construcción de la historia, mediante la novela en este caso, es decir, a través del ejercicio de la ficción –puesto que todo contar una historia es construirla omitiendo y presentando unas cosas u otras y tomando partido, ejerciendo de este modo una voluntad moral que dice esto sí, esto no; esto es así y no asao; esto es lo bueno, esto es lo malo; este es mi camino, este no; esto es el bien, esto es el mal- como realmente se crea –palabra en la que no creo mucho-, no sólo en literatura o en otras artes, sino también en la vida, pues en el trance de todas esas elecciones, en ese campo de minas que son cruces de caminos, de contrarios, paradojas –terminología recurrente en Rabanal– es donde, tanto el héroe literario como el escritor, como la persona, conquista –en esta palabra creo más– la libertad al construirse -en esta también- aunque deba hacerlo, como el ave fénix, una y otra vez.
La parte central de la novela tiene un carácter más narrativo. En ella encontramos en realidad el origen de la trama argumental, la investigación que provoca la peripecia del héroe, pero también el origen de la historia que en el fondo se narra y que es la construcción de la identidad de un individuo, este segundo origen –primero en la cronología de la historia- lo sitúo en el capítulo titulado “El castigo del espejo”. Es en esta parte central de la novela donde, como apuntaba antes, la voz cambia para narrar de manera más sosegada y cristalina, sobre acordes más espaciados y conatos de incendio punteístico.
Todo cuenta la historia, la música y la letra. Pero ahora transcurren capítulos memorables como el tremendo y conmovedor “El castigo del espejo”, al que acabo de aludir, o el deslumbrante “Underpop”, en el que el héroe se agiganta para emplearse a fondo y vencer en su escaramuza metafísica a su antagonista, en la forma esta vez de la Catedral de León –la que “roba la luz”-, y tras el que es imposible no pensar -la alusión del título es evidente- en ese importante concepto cultural contemporáneo que Eloy Fernández Porta ha dado en llamar Afterpop.
Rabanal maneja muy bien los saltos temporales, no sólo de un capítulo a otro, también en el interior de ellos, y lo hace de un modo que llega a lo esquizofrénico (aunque logrando siempre darse a leer) cuando salta de un tiempo a otro en cada frase a un ritmo demencial (acortando las frases). Además, esos saltos se producen tanto en lo que respecta a la trama argumental que hila la novela como en la narración de la historia que en el fondo se cuenta: la construcción de la identidad de un individuo que debe integrar y armonizar para ello de algún modo la parte luminosa –Razón- y la parte oscura –Instinto- de su conciencia.
Llaman la atención otras técnicas, como la de narrar dos veces una misma escena de distintas maneras, superponiendo una a otra y siendo la segunda una especie de repetición a cámara lenta en la que el objetivo se acerca y se detiene en ciertos detalles. Una técnica parecida, aunque algo más compleja, a la que he visto en Nocilla Experience, de Fernández Mallo, y que Rabanal me confesó deudora de William Burroughs.
También es destacable el registro epistolar que Rabanal emplea a menudo, pues esta novela –que sin embargo no es una novela-blog- ha sido escrita en parte en un blog que en la novela figura y funciona como uno más de los escenarios que conectan al personaje principal con los otros personajes que se asoman a la Niebla.
Tampoco quiero dejar de consignar el envidiable uso del lenguaje del autor -que cuenta con una rica paleta léxica deudora de sus estudios e intereses: física, psicoanálisis, filosofía, anatomía, nuevas tecnologías, etc., pero que jamás utiliza con afectación sino estrictamente para lograr sus objetivos- que le permite amalgamar un registro culto con otro coloquial de gran plasticidad –uno de los rasgos de su estilo lo constituye esa amalgama-, y cuyo uso tampoco se desvía un milímetro del objetivo de novelar la historia, a lo largo de páginas y páginas de una prosa que toma forma desde el fondo y que se goza a sí misma en el placer de verse bella por dentro y por fuera en el espejo del lector aun metaforizando a partir de materiales que habitualmente resultarían soeces:
“ Todo está ahí, me digo, todo son unos putos círculos viciosos que nacen y mueren en un despertar entre la niebla de la resaca… Es mi máxima comunicación, una vez sellado el círculo con mi esperma que se va por la espiral (círculo virtuoso) del retrete, se lleva todos mis fluidos mezclados con lágrimas internas, duras, que no ven luz en el espejo que vuelvo a arañar y es entonces cuando la veo… está ahí… mis dedos la buscan en el reflejo… luce agrietada… la perfilan, la dibujan entre la niebla del vaho… sí… está ahí y parte de mí, y es una sonrisa… es entonces cuando empiezo a verlo claro, cuando todas las imágenes van cobrando un sentido en mi conciencia y conforman una realidad reconstruida cuyos retazos, estímulos blandos, penetran por mi percepción y confluyen en una sonrisa que dura…”
Por poner algún “pero”, hay un capítulo de título un tanto equívoco debido al lugar que ocupa en la estructura de la novela; y la parte que precede al desenlace, es decir, la parte final de la acción que transcurre en el museo, aunque comprendo que había que contarla, me pareció un tanto extensa y algo anecdótica. Tras esto llegan los capítulos finales y el excelente y novelesco desenlace.
Pero volviendo al centro de la novela, en él aparece un tema que me parece clave: el de la tiranía del débil. En mi opinión, y esto es algo que se puede extender al pulso de toda la novela, puesto que además ese tema planea bajo toda ella, Rabanal lo trata con gran honestidad, sin ocultarse y ajeno a cualquier ánimo, a cualquier pathos, cuyo fin no sea el de contar su historia.
Nada hay más natural ni deseable que buscar el propio bien. Pero no es fácil, somos seres sociales; no estamos solos; no somos solos.
Efectivamente, la historia que está en el principio de la trama argumental y que aparece como un accidente o peripecia –la transferencia– en el transcurso de la aludida investigación, reproduce el tema de la tiranía del débil, asunto subyacente clave también en la novela Suave es la Noche de Scott Fitzgerald. Pero encuentro una diferencia fundamental y significativa: Rabanal extiende el tema de la tiranía del débil al statu quo social -por lo que quizá cabría hablar más propiamente de tiranía de lo débil-, erigiéndose así el personaje, aunque involuntariamente, en lo que él llama el calibrador de conciencias, es decir: el espejo molesto, natural y sarcástico al mismo tiempo, de las conciencias capitalizadas por el gran relato tácito y extorsionador del sistema capitalista en su actual estado, cuyo paraíso artificial, un nirvana marcial, no es otro que el consumismo.
Sin embargo, aquí no hay sitio para una crítica ideológicamente apoltronada y sí para una móvil: la aproximación de Rabanal está muy lejos de dogmas e izquierdismos de manual o políticamente correctos. También se cuida de situarse, de encajonarse, en una posición “alternativa” o “anti”. Lo que Rabanal hace es describir el panorama, con su propia terminología, con su propio sistema (como un Blake) y desde un punto de vista propio, pero sucede que, al hallarse el personaje –que es un escritor, un observador, un investigador- sumido en la corriente de la realidad social (retratada principalmente, aunque no sólo, desde la óptica del medio laboral), y sin participar de ella como aquellos que simplemente la viven, se convierte en ese espejo calibrador de conciencias en el que lo que se calibra en el fondo es nada más y nada menos que la libertad.
Tal libertad exige un paso previo: el individuo. Y en la novela, el atributo individual que motiva la caída social (y que paradójicamente será el detonante del regreso) del héroe, no es otro que el instinto, que, como de manera casual pero inevitable –podríamos decir que fatal, en el buen sentido de la palabra- encontrará una irresistible magdalena en la forma de un…
…en la forma de un…
…en la forma de un…
…de un…
…culo.
Culo protéico, y no magdalena ni hamburguesa, que será el principio de la salvación, de la recuperación de lo perdido.
Culo mítico y sagrado que pertenecerá a un individuo -una mujer- que no ha perdido –más allá de su culo- el instinto.
Instinto aquí = Vida.
He ahí la historia de amor de esta novela humanista, madura e instalada por pleno derecho, es decir: por el hecho de ser lo que es y por ningún otro motivo, en el meollo de nuestra contemporaneidad.
Meatos (terminología de Rabanal). Eso es lo que hace falta.
Alfonso Xen Rabanal por Cusco Vinalia
1.
“… todos los que se hayan visto inmersos alguna vez entre la niebla, se habrán percatado de que las imágenes que se visualizan se hacen desde una óptica externa y otra interna… desde el raciocinio y desde el instinto que, a veces, se alía con el primero para intentar descodificar esa imagen… Si descodificar es, según la rae, esa que en su afán de pulir a veces roe al raer el lenguaje vivo: Aplicar inversamente las reglas de su código a un mensaje codificado para obtener la forma primitiva de este… en la niebla se produce una paradoja pues, al intentar racionalizar una forma codificada de sombras para extraer su mensaje original, primitivo, nuestra parte racional echa mano de lo que queda en ese pozo oscuro en el que depositamos lo que creemos mierda en nosotros, y así, de la imagen primigenia, por ejemplo: un árbol agitado por el viento, al filtrarla por nuestro cerebro podemos acabar creyendo que vemos un monstruo agitando sus alas de ángel…”
2.
“Agua hirviendo… pienso en el agua hirviendo porque mis piernas empiezan a chapotear en la sangre que inunda la bañera… siento cómo la Niebla se va cerrando en mi cabeza, tengo frío, es un tembleque que no puedo parar, que contrasta con mi polla quieta, guiñapo que apenas cuelga, que era de sangre que sigue escupiendo, ahora gruesos goterones que estallan en la bañera como pirotecnia fractal…
… quiero reírme, descojonarme… sentir que me voy por ahí de una puta vez… por ahí: por el desagüe por el que me estoy yendo… En el fondo me gusta la situación, no quiero ir a urgencias, es esta una ciudad extraña, mañana curras, no quiero hacerte pasar la noche con este que gotea… me gusta… sólo pienso en cómo escribirlo… si salgo… si se infecta… no sé, ya lo pensaré… ya viví sin polla con ella, joder, siempre aparece pa joder… fuera, fuera… me gustas y me gusta ese papel higiénico que usas… suave, acolchado y muy absorbente… es la hostia, casi no he manchado nada, dos rollos, sí…”
3.
“… nada… aquí: donde no existe la ilación lógica: donde todos mis fragmentos te cantan…
Mi mirada se pierde en el pozo de los silencios cumplidos…
… y es cuando la cuerda se rompe y dibuja en tu espalda la distorsión del desgarro…”
4.
“… ya lo había vivido en la montaña, entre esa niebla espesa y perpetua, poco a poco vas interpretando las imágenes desdibujadas, te van contando una historia… esa que surge entre las grietas de la realidad, todas las cosas que miramos pero que no vemos, no asimilamos, no recordamos… y es una historia de fragmentos que he olvidado… y entre la niebla iban apareciendo como pantallazos de un pasado… y repasaba todos los detalles… hasta que apareció tu culo… un volantazo… una curva…
… y la soledad…”
Ayer por la noche empecé a leer La Cámara de Niebla, de mi amigo Alfonso Xen Rabanal. Tenía muchas ganas de leerle en libro. Llevo años leyendo su blog y con el tiempo he desarrollado una comprensión muy gozosa de su literatura. Pero esto ya es demasiado. Sentía cierta aprensión, miedo a que el libro me decepcionase. Con los libros de los amigos, ya se sabe…
Nada más lejos del destino:
Esos cuatro fragmentos de ahí arriba son sólo una muestra pequeña y no del todo representativa de las treinta y pico páginas que leí ayer por la noche.
Rabanal no habla del blues y pone temas de blues en su blog sólo porque le guste el blues como a otros les gusta el fútbol, por ejemplo: su estilo, su escritura, es altamente musical, sientes al leer que cada palabra y cada frase que llega ha sido tecleada con el gusto de tocar, con el mismo arrojo y compromiso físico y mental con que se pisan las cuerdas del mástil de una guitarra eléctrica; así, sobre una base rítmica de sílabas en la que a menudo aparecen las erres de roer, raer, degarrar, romper y follar, por ejemplo, Rabanal busca y encuentra la blue note, la nota del blues, levantando la cuerda cada dos por tres y por sorpresa, doblándose de repente sobre su barriga mientras puntea con las uñas con un estilo eléctrico, percusivo y salvaje que me recuerda más a Hendrix que a Robert Johnson, por su explosividad fractal, por el incendio que provoca en la mente, tocando incluso, literalmente, con la boca, hablando con todo el cuerpo mientras escribe, tirándose por el suelo, mostrándose calvo e impúdico, absoluto, rodando y rodándose a sí mismo en diversos escenarios físicos y metafísicos en una deriva armónica rampante, asesina en su ejecución, en la que saltan por todas partes chispas de sangre, semen, sudor, todo tipo de excreciones, y en la que todo tiene sentido y cohesión, es decir, armonía.
En su caso, la famosa frase de Blake el camino del exceso lleva al palacio de la sabiduría, es rigurosamente cierta y se demuestra en cada uno de los textos que se suceden, apenas con solución de continuidad, como en una interminable jam session que es a la vez una road movie en la que asistimos al viaje existencial y absolutamente contemporáneo de un escritor hacia la esencia de su ser.
Crujidos óseos, roturas de frenillo, dientes que grindan aceras, accidentes de automóvil, bailes con muletas, se imbrican en el torbellino de imágenes alucinadas, escatológicas, alquímicas, en explosión, que se suceden en la Niebla.
Rabanal alarga la frase. Cuando crees que va a acabar viene otra más larga, y otra, y otra que da un giro que no te esperabas, y en ese momento de incertidumbre del intelecto en el que sientes algo parecido al miedo, como con Nietzsche, te descargas riendo. Te sobrecoge y te hace reír. Eso es muy grande. Ningún videojuego es capaz de hacerte vivir algo tan fuerte como esto.
Amigos, yo me vuelvo a la Cámara de Niebla. No es porque la haya escrito un amigo. Todos los otros libros quedan aparcados de momento.
Salud.
La Cámara de Niebla está editada por Editorial Eclipsados. Más información y pedidos aquí.
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Patxi Irurzun reedita su primera novela, con su título originario: La virgen puta, en un blog inaugurado a tal efecto: http://lavirgenputa.blogspot.com
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Pongo aquí debajo la portada con el título tal y como se editó la novela. Lo mejor es que leas la historia del cambio de título, etc., en su blog. ¡¡Rápido, que va por el capítulo dos!!
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La semana pasada me puse a escribir una reseña de este libro ya leído para colgarla en el blog. Si no lo hubiera leído o se tratase una simple obra literaria (quieto…: para mí no hay nada o no debe haber nada ni simple ni banal en una obra literaria, ni siquiera en lo que respecta a la política o, mejor, a la gran política, usando un concepto de Nietzsche que también cita Beñat) lo habría anunciado sin más.
El caso es que el Manifiesto de mi amigo Beñat, poeta y ensayista, me parece un libro honesto y muy ambicioso -como corresponde a un manifiesto-, pero aunque encuentro en él muchas ideas interesantes con las que puedo estar o no de acuerdo así como numerosos pasajes de una lucidez fuera de lo común que realmente logran convencer, pues presentan al lector verdades claras, sin contemplaciones, y de difícil confrontación, estoy esencialmente en desacuerdo con el libro, es decir, estoy en desacuerdo con lo que yo entiendo que dice el libro, como manifiesto, o, al menos, con ciertos aspectos importantes de lo que dice, dejando a un lado lo que Beñat haya querido decir o haya dicho, pues al parecer –hay que decirlo- nuestras lecturas del libro difieren y, en mi caso, tras mi interpretación, le achaco que dé demasiadas cosas por sabidas y probadas, por una parte, y que arroje poca luz concreta sobre determinadas propuestas que hace, por otra.
No pasa nada por estar en desacuerdo, of course, pero por este motivo, y por la importancia que le concedo a este libro ambicioso, me salieron como 8 folios de reseña crítica. Fue una crítica honesta y nada complaciente que decidí entregar a Beñat en mano y no publicar en el blog. Espero discutir el libro con él (cosa que él también desea), pues, efectivamente, creo que es un libro que merece ser discutido. Una apuesta fuerte y difícil pero, como mínimo, honesta, que no elude entrar en terrenos que resultarían incómodos a muchos ensayistas.
Y se puede pedir, por ejemplo, aquí:
Beñat Arginzoniz. MANIFIESTO POÉTICO y OTROS ESCRITOS. Cota Cero Editorial, Bilbao, 2008. ISBN: 9788493256449
Presentación en Bilbao
El Manifiesto poético de Beñat se presentará en Bilbao mañana viernes 21 de noviembre (ver flyer abajo) junto con el colectivo Rotaflex en un acto en el que se contará con la presencia del autor y de MOKAZA, Rotaflex Assault System y Rotaflex Caesar.
PRESENTACIÓN DEL COLECTIVO ROTAFLEX Y MANIFIESTO POÉTICO
Programa:
Beñat Arginzoniz (Rotaflex) interpreta de forma especial su libro El Manifiesto Poético y las bases del colectivo ROTAFLEX. Para después, recitar su poesia apoyado por una atmosfera sonora y visual diferente.
Como invitados de lujo actuarán MOKAUA ofreciendonos una de las propuestas audiovisuales mas arriesgadas y originales de EH.
Rotaflex Assault System «tocará» por primera vez defendiendo en esta ocasión la valia de lo analógico como algo mas alla del romanticismo, impulsando al baile con una mezcla de minimal techno sustentado por una voz (sín filtrar), dos technics y contrabajo.
Rotaflex Caesar nos trae una maleta llena de los ritmos funky mas bailables y calientes.
CONTRA NOSOTROS LOS QUE QUIERAN
CON NOSOTROS LOS QUE PUEDAN.
Eskorbuto
Presentación del libro donde se ensaya una nueva concepción de la cultura, una cultura no separada del mundo, y desde la que ejercer la vida, un lugar donde recuperar la parte mágica, la parte bella y loca que la “cultura” ha silenciado, un lugar abierto por entero a la aventura, o en definitiva, una nueva estructura de relación donde el dinero dejaría de ser la metáfora que nos ciega, para proponerse otras formas de comunicación poéticas no mediadas por la economía. Por otra parte se da un nuevo enfoque al problema político vasco. Otros ensayos incluidos en el libro analizan la figura del poeta maldito, la pintura de Vicente Ameztoy, o terapias poéticas que permitirían al toxicómano recuperar su dignidad.
Rotaflex.
Eloy Fernández Porta –tripulante, mutante, hijo de Satanás…, y alborotador intelectual y generacional al pie del cañón desde hace años (antología Golpes, con Vicente Muñoz, etc.)– nos propone una nueva aventura ensayística: Homo Sampler. Tiempo y consumo en la Era Afterpop.
Su anterior libro de ensayos, Afterpop. La literatura de la implosión mediática, donde Eloy acuñó de manera aplastante este término (afterpop) que para mí define mejor que cualquier otro el estado actual del arte literario –y cultural– occidental (y eso es mucho decir, lo sé), es un libro de lectura imprescindible que venía a hacer justicia a todos los escritores nacidos en los 60 y 70 y en adelante (ahora parece que todo el mundo es más poppy –o afterpoppy– que el infierno, pero hace unos muy pocos años esto no era así, con permiso de Loriga y de todos los marginados –incluido él– por no ser los más perfectos y arrebatados amantes de la cultura de suplemento, esto es, los supuestos amantes arrebatados -además de escritores- de la música clásica y del jazz (el colmo del desmelene) desde los 14 años de edad a finales del siglo XX; por hablar sólo de música, pero podríamos hablar de política, por ejemplo).
En fin, siento una alegría generacional y también personal, por diversos motivos concretos, de ver que Eloy publica este Homo Sampler (donde parece que se centra en aspectos más sociológicos de lo afterpop) dando el salto a una editorial como Anagrama.
The times are a-changing. Veremos hasta qué punto y qué ocurre después.
HOMO SAMPLER: TIEMPO Y CONSUMO EN LA ERA AFTERPOP
En librerías a partir del 6 de noviembre
Un adelanto:
http://elenarelucio.blogspot.com/2008/02/una-parbola.html
Otro:
http://www.barcelonareview.com/65/s_efp.html
Una grabación de fragmentos en spoken word*:
http://www.musicwebtown.com/elespigado/192948
Una de las ilustraciones del libro (Todd Schorr)
* En este podcast las pistas que corresponden al libro son las 2, 3, 5 y 7 de la sesión vj «Afterpop Fernández&Fernández», realizada al alimón con Agustín Fernández Mallo. Suyas son las pistas restantes. La grabación es de Miguel Espigado.
Así es: el poeta (y narrador) David González, amigo y tocayu asturiano, nos trae también el primero de sus proyecto editoriales para el año que viene: LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO. GENERACIÓN BLOGUER. Si hace unos días anunciaba aquí la antología de poesía de Vicente Muñoz Álvarez de poesía femenina (23 Pandoras), le toca hoy a esta hermana cronológica en la que, si bien la nómina es más reducida (13), podremos encontrar unas cuantas “pandoras” y alguna otra excelente poeta a la que he descubierto recientemente en el blog de Hank Over (en realidad, y sin pretender hacer de menos a otras, me refiero a Lucía Fraga, algunos de cuyos poemas me parecen increíbles).
Bien, pues esta antología la editará el año que viene Bartleby editores, y las poetas son: Silvia Oviedo, Ester García Camps, Gloria Gil Romera, Déborah Vukusic, Lucía Fraga, Ana Vega, Nuria Mezquita, Ana Pérez Cañamares, María Cristina Morano, Inmaculada Luna, Begoña Paz, Isabel Bono y Lola Lugo.
David y las poetas han abierto asimismo un blog del mismo título que el libro en el que habrá colaboraciones, etc., y donde, si bajáis hasta el primer post, podréis saber más detalles sobre la antología: el porqué del título, etc:
LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO. GENERACIÓN BLOGUER (Blog)
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Otros Blogs (David González y Jose Ángel Barrueco):
Y de paso, comentaros también que el propio David, a título personal, ha abierto otros dos nuevos blogs (a sumar los que ya tenía):
Esto no es ninguna película, sabes, amigo?, a modo de cuaderno de notas, y Biblioteca en venta del poeta David González, como plataforma para vender parte de su biblioteca personal (todo de calité).
Por último, deciros que excepto el de la biblioteca todos estos nuevos blogs que linko están en la blogosfera de Random House Mondadori: http://megustaescribir.com/, donde también ha abierto su segundo blog recientemente otro Hijo de Satanás y amigo de este blog: Jose Ángel Barrueco (JAB). Su nuevo blog se llama Te escribiré una novela y en él podéis leer eso mismo, una novela por entregas escrita por el propio JAB.
Y otro Hank Over Globetrotter, el poeta Lluís Pons Mora, nos trae también una antología, ya salida de la imprenta y editada por IslaVaria Ediciones: Qué nos han hecho. Poetas y poemas, con poemas de Ana Pérez Cañamares, David González, Safrika, Jesús Fernández, Marta Zafrilla Díaz, Ángel Petisme, Cristina Morano, Ignacio Escuín Borao, Almudena Vidorreta, María González Martín – Lorente, Rodrigo Muñoz Cruz, Mercedes Díaz Villarías, Sofía Castañón, Vicente Muñoz Álvarez y el propio LLuis Pons Mora.
Se puede pedir directamente a la editorial en http://www.islavaria.com. Si lo hacéis, un consejo: pedid también el libro Barrio de Hielo, de Lluís, uno de los mejores libros de poemas que he leído en los últimos años.
Vicente Muñoz Álvarez, poeta y narrador, antólogo, amigo y para mí (y probablemente para bastantes otros/as) el mayor cicerone del mundillo literario contemporáneo en el Estado de España, tiene un nuevo proyecto como editor: este 23 Pandoras: Poesía alternativa española que incluye a 23 jóvenes poetas mujeres.
Almudena Vidorreta, Lucía Boscá Gomez, Sofía Castañón, Eva Villavieja Medrano, Carmen Beltrán Falces, Déborah Vukušić, Carmen Ruíz Fleta, Safrika, Sonia San Román, Carmen Camacho, Brenda Ascoz, Miriam Reyes, María Eloy García, Eva Vaz, Silvia Rodríguez, Ana Pérez Cañamares, Inma Luna, Roxana Popelka, Begoña Paz, Isabel Pérez Montalbán, Belén Reyes, Isabel Bono, Mada Alderete.
El libro aparecerá en la primavera de 2009 en la editorial Baile del Sol pero de momento Vicente y las Pandoras han abierto un blog literario para la promoción de la antología.
Safrika, colega y co-antologada en Resaca / Hank Over, ve hoy cómo su primer libro, Pills (Fácil), sale a la luz. Lo edita Baile del Sol y se presenta por primera vez esta tarde en Valencia.
Miles de enhorabuenas desde aquí.
Además nado en la piscina del chalet, en serio
Iba notando una presión de azúcares y premios, sentada al lado del escritor, sabes
en el suelo, me pintaba los labios, no sé si me entienden, yo
CREO
en mi sensibilidad especial y CREO en el poder de mi piel y mi palabra.
Me reía, estoy nerviosa, pero poco, lo justo para parecer tímida, más especial
que nunca. Esa de ahí me tiene envidia, yo no sé qué siento, me cargo como un arma
meto aquí el proyectil, en la boca, saben
en
la
boca.
En realidad el tipo de la voz melosa me la trae floja, todas esas parrafadas son viento
para mi viento pero sé dónde estoy y lo que hay que hacer, soy
una chica lista, nada que tenga que ver con languideces y recordatorios que total,
hago lo que quiero y cuando quiero, TAMBIÉN
voy a la playa, dirijo aquí y allí mi aliento persa, mi orientación pulsátil, todo
que se sepa soy una dama elegante pero también puedo ser vulgar y salvaje y etérea.
Te convenceré, aquí al lado del escritor, me toca la pierna, yo gritaría, es así
me gusta gustarle, sabe quién soy, todos
saben
quién soy y eso
me
pone
super
cachonda.
* No sé si este poema extraído de su blog estará en Pills. En cualquier caso, os recomiendo este libro.
Para más información sobre el libro, incluida la presentación de esta tarde en Valencia, acceded al blog de Safrika: Balas bajo los párpados.
Cuando menos te lo esperas, aparece alguien, un vecino, alguien que estudió contigo, que tienen tu misma edad, que se llama igual que tú, lo que sea, que resulta ser poeta.
Esto es lo que me ha pasado recientemente con David Tijero. Su libro, Ahora que nuestros héroes han muerto, es el primero -después de unos cuantos en euskera- que publica en castellano. Editado por ediciones beta.
Portada y poema:
DESEO
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Aunque te haya visto por vez primera
te deseo,
aunque no haya escuchado tu voz
ni sepa en qué modo cuentas lo que dices
te deseo,
seguramente no te conoceré
difícilmente podría llegar a quererte
pero te deseo,
el tiempo será implacable en tu rostro
alejará tu juventud tan rápido como la trajo.
El humo azulado te corromperá por dentro
el alcohol extenderá en ti la semilla de la muerte
sin embargo, te deseo
porque aún reduciéndote a los círculos
que rodean tus pupilas
tendría de sobra para poder soñar.
Como he leído varios poemas en inglés de esta poeta norteamericana, es seguro que me compraré este libro.
Se trata de una edición bilingüe con traducción a cargo de Dagmar Buchholz y David González, que no para ni un segundo.
Para saber más sobre esta poeta y sobre el libro os recomiendo que leáis esta entrada del blog de David.
Se me olvidaba… El libro lo edita Bartleby Editores.
Recibo comunicación de uno de los Hijos de Satanás (es decir, los que estamos en la antología Resaca / Hank Over, un homenaje a Charles Bukowski): Manuel Vilas.
Vilas, poeta rocker y fronterizo, y uno de los mejores poetas nacidos en los 60 para mi gusto (y de lo que yo conozco), tiene nuevo libro de poesía –Calor (Visor, 2008)– y lo presenta este viernes en Zaragoza.
Presentación del libro de Manuel Vilas, Calor, Visor, (VI Premio Fray Luis de León).
Intervienen los poetas: Octavio Gómez Milián y Jesús Jiménez Domínguez.
16 de Mayo, Viernes, 8,30 de la tarde.
Librería Cálamo.
Bueno, bueno, bueno… Por fin sale Marginales, de Vicente Muñoz Álvarez. Conozco bien los textos de este libro y estoy muy contento de que acabe se salir ahora que vamos a estar leyendo y presentando Hank Over en Gasteiz y Bilbao la semana que viene.
V: tráete unos cuantos ejemplares, por lo que más quieras.
Sobre el libro, en palabras del propio V.M.A.:
Al poeta y editor, editor y poeta, Kepa Murua, le tengo que agradecer, entre otras cosas, que tuviera el detalle de escribirme una carta personalizada cuando allá por el 98 le hice llegar mi poemario autoeditado dedo d. En aquellos tiempos yo no sabía absolutamente nada del mundillo de la literatura y menos aún del editorial. Unos años después, cuando yo ya sabía un poco más, estuve trabajando de lector de originales para su editorial Bassarai Ediciones y me invitó a publicar en la revista digital LUKE. Gracias a ello y a la posibilidad de emprender, hace tres años, un pequeño gran proyecto editorial con él (aunque al final no pudo ser), conocí a otros poetas y escritores y me adentré un poco más en este mundillo.
Kepa presenta mañana su nuevo libro, No es nada (Editorial Calambur), en Bilbao (click en la imagen para ver la invitación).
El jueves 1 de mayo, a las 9:30 en el CCAN, se presentan los libros Resaca / Hank Over, un homenaje a Charles Bukowski (Caballo de Troya, 2008) y El Merodeador (Baile del Sol, 2008), este último, El Medoreador, de Vicente Muñoz Álvarez.
Para leer una reseña de El Merodeador en el Diario de León, machaca esto.
En cuanto a Resaka, ya sabes que es una antología de homenaje a Bukowski en la que, entre muchas otras firmas satánicas, encontrarás la de David Murders & the Representatives of Evil.
Lo más probable es que David Murders esté en el CCAN de León este jueves con sus amigos Vicente, Silvia y Alfonso para leer algo a la salud de Bukowski y del Merodeador.
David González tiene nuevo libro: En las tierras de Goliat (Baile del Sol, 2008).
Tomo prestado el comentario de Vicente Muñoz Álvarez del blog de Hank Over, incluida la portada del libro y el poema impecable, brutal, super punk y capaz de hacer que te cagues en los parnasianos pantalones que lo precede.
Comemos la sonrisa y escupimos los dientes.
Charles Simic
Esmalte
kawis
priva
trujas
polen
anfetas
coca
desidia dental
y puñetazos encajados:
cierto,
¿a qué negarlo?
mi piñata está
hecha fosfatina
mi piñata da
verdadero asco:
aunque no es esa
la razón
o no sólo esa
o no la principal
por la que nunca
o casi nunca
me verás sonreír:
despúes de todo
mi piñata de puré
a pesar del sarro
a pesar de las caries
y a pesar también
de las bajas sufridas
en peleas callejeras
o carcelarias
cumple todavía
de algún modo
las dos funciones
primordiales
para las que ha sido
ideada:
masticar
la comida
y morder la mano
de quien
pretenda
arrebatármela.
Raúl Núñez (1947-1996) es un autor al que se considera el introductor o uno de los introductores del llamado realismo sucio en España. Yo lo acabo de descubrir, prácticamente, vía David González (que, junto con otros escritores como Uberto Stabile y Alfons Cervera, se ha empeñado en reivindicar su obra) y también gracias a mis amigos de Resaca / Hank Over, donde se puede leer un relato del autor, y en cuyo blog han subido algunos poemas suyos.
Este libro recoge la poesía completa de Núñez y está editado también, como el de David González que viene en el post siguiente, por la editorial Baile del Sol.
Más información sobre Marihuana para los pájaros aquí.
David Murders 
