David Murders

Él mira la televisión y descubre

Otra cualidad

Del asco

Decir los vascos y las vascas es colocar una y otra vez a las mujeres en el peldaño inferior de una jerarquía.

El poder
de la palabra
es
inconmensurable.

No puedes escapar del
poder de la palabra.

En palabra te
convertirás,

hablada o callada.

I never tell anybody that I am a poet.
I never tell anybody about this.

You are fascinating.

The storm troopers of death
Have taken the beloved one
We fought by his bed
All day and all night
But it was nothing compared
To his own struggle
till the end
His struggle till the end

***

Wait,

Dad,

Don’t go

***

Wait until we find a cure

***

Don’t

hurry

up

***

Live with us

***

Live with us

***

You will always

live with us

Happy reader.
Reads everything she likes.
She’s got a huge library at home.

Informed reader.
She understands the place
of everything she reads in culture
and wishes there was a meaning
for everything that stands.

Poetry nowadays is just a
grip I’ve got (a)following the
advise of Henry Rollins.
I write verses to survive or,
more accurately, to find relieve.
Just the same as someone
who works in his garden or
practises sports after work.
No message, no hopes.
Just caprice.
Caprice.

Ya no suelo comentar libros en este cuaderno de escritura, pero la ocasión merece un humilde aportación por mi parte, pues considero que Schattenboxen es un oasis en el desierto de este comienzo de siglo. Quiero dejar escrito aquí que esto es lo que yo considero buena poesía; que tiene todo lo que mi gusto lector, producto del más egoísta, implacable y desconsiderado deseo de satisfacción, puede pedir a la poesía. Y lo más extraordinario: se trata de un libro contemporáneo y cercano, escrito recientemente, probablemente en Gijón.
Calificaría esta poesía de muy estética y muy lúdica, y no por ello (es que no habría ni que decirlo) frívola en absoluto. La poesía debe ser verdadera; nada más, amigos.
Schattenboxen posee una esencia musical que hace del poema un hecho magnético, un objeto que existe, que gravita, que es, en un cosmos, siendo en perfecto acuerdo con las leyes naturales que lo rigen. Un objeto a menudo de formas limpias y básicas, geometricamente claras (a menudo 4 o 5 versos), perdurable, mineral, de una sólida, densa, natural estructura hecha de sílabas, métrica y prosodia de alta precisión, que confunde su articulación con el propio dictado y acontecimiento de las leyes naturales de la gravitación de los cuerpos poéticos en el poema. Hecho magnético también el poema como enigma a veces y como expresión y autoafirmación de una poética propia, como debe de ser, que se manifiesta, brillante e inmanente, en medio de la nada de la página en blanco y de la nada del mundo (donde tanto se escribe, tanto se emborrona) como página en blanco y ruido. Poesía que hace del significante, la palabra –rico y bello léxico el que se da cita en Schattenboxen–, materia física del arte, unidad no obstante descompuesta en sílabas, en letras, materia plástica y materia musical, jugando, tentando el significado y significando, representando, es decir, desvelando, descubriendo, cincelando, en fin, poemas nunca antes encontrados, raros, singulares, propios de un tiempo, un lugar, una persona, y sin embargo reconocibles, indudables, apreciados por su misterio, y sobre todo por su belleza y preciosidad, su singular presencia en relación con el mundo que han vendido a habitar. Hacer eso de la palabra es ser poeta, amigos.
Este es un libro de hoja perenne.
El carácter lúdico al que aludía al principio, el esteticismo, la centralidad del lenguaje como materia de la poesía, el discurso metapoético que recorre el libro, son aspectos novedosos, por una parte, en el panorama actual (al menos en el que yo conozco), dominado por la economía, la coloquialidad, el realismo autobiográfico y un yo demasiado civil y poco dado a la aventura, combinación que a menudo desemboca en lo prosaico ( es decir, lo contrario de lo poético) y muy tradicional y propio de la poesía en castellano por otro (pienso en la herencia de simbolismo y parnasianismo, en las vanguardias, en César Valllejo, en la generación del 27, en la del 50, en Gil de Biedma). La rima es fundamental en esta poesía, como lo es en la tradición castellana. No así en la anglosajona. Menos aún en la anglosajona traducida al castellano. Menos aún en Carver y Bukowski traducidos al castellano.
Bien, la poesía es amplísima, puede adoptar múltiples perspectivas poéticas. Pero como decía, esta es la poesía que más me gusta a mí y lo que yo considero buena poesía.
Y lo es, para mí, por sus rasgos pero sobre todo por cómo me hace sentir, es decir –no quiero dar la impresión equivocada–: no se trata en absoluto de que el libro corrobore o no presupuestos teóricos, sino de que te haga gozar de su lectura, por los medios que sea. Yo sólo he apuntado superficialmente algunos, que acaso acierto a discernir, aquí arriba, pero me quedo muy corto en el análisis. Más allá de esto, y en lo que a mí concierne, Schattenboxen lo consigue. Leo del Mar lo consigue. Este libro es una joya.

http://editorialbalduque.blogspot.com.es/2014/12/schattenboxen-leo-del-mar.html?m=1

The clouds are on fire
David Murders attends.

del débil

I see myself as a
freak survivor
when I watch my image
on the shop window
at the gas station
(Boom).

I’m buying cigarettes and beer
in a cold saturday night.

Wool hat,
long coat,
big sideburns.

Freak survivor
American style.

http://editorialbalduque.blogspot.com.es/2014/12/schattenboxen-leo-del-mar.html?m=0

Primer libro de Leo del Mar, un poeta de mi generación con el que encuentro afinidades. (Su blog:
http://espiradoreclectico.blogspot.com.es)

One year i write:

No ambition,
only daily mission.
Survival is the reason
for hitting the streets.

But the next i re-write:

No ambition,
only daily mission.
It is the current vision
in quest for something new.

Then i retrieve the first version
and start it all over
again.

Con los ojos
cerrados y serenos,
la barba de tres días
y sobre todo
la corona de espinas,
Cristo soporta el peso
de su martirio.
Y dice a las mujeres que lloran:
Llorad por vosotras mismas
y vuestros hijos.

No hay más sangre
que una herida en el cuello,
fruto del roce
con la cruz pesadísima
que un soldado encaja
en los hombros del Galileo.
Van al Lugar de la Calavera.
En hebreo se llama Gólgota.

Cristo es el centro del cuadro,
quizá no su motivo más importante.
Porque tal vez El Bosco no se propuso
(¿cómo saber sus intenciones?)
pintar otro retablo de la Pasión
sino darnos la imagen
del Mal según aflora en el rostro humano.

El tema del rostro
es el eje de este siniestro cuadro hermosísimo.
Verónica retira el paño corriente
en que sudor y sangre imprimieron
para siempre el Divino Rostro.

Pero devora la obra
la multitud de caras terribles.
Barrabás forma la O de un aullido.
Un vómito de furia se derrama
por la boca de un monstruo ya desdentado.

La ira calcina a otro bufón malévolo
y sus labios dibujan estas palabras:
«Si eres el Rey
de los Judíos, ¿será posible
que no te salves a ti mismo?
¿A quién pretendes salvar
si no te libras del tormento y la injuria?»

De improviso rompe las épocas
la presencia de un dominico.
Aliado
a un dignatario adusto,
cara de pato,
amonesta al Ladrón ya muerto.
(Nadie como Hyeronimus van Aeken llamado Bosch
logró pintar ese color plomizo
que a cierta altura de la corrupción
se apodera de los cadáveres.)

Y a la orilla del cuadro los que dan voces:
Crucifícalo, crucifícalo.
(No son
los habitantes de Judea.
El Bosco retrata
la danza de la muerte de la Edad Media
y los demonios más que humanos de Flandes.)
El goce brutal
de quienes piden más y más sangre.
El canalla estremecido de dicha
ante el presente y el futuro martirio.

Y los dos que se asombran.
Nunca sabremos
de qué se asombran.

Pero sabemos en cambio
que sin saber de nosotros
el implacable Bosco nos pintó en este cuadro.

Sólo tenemos que reconocernos.

…
…
…
…
…

Este es uno de mis poemas favoritos de Los trabajos del mar, de José Emilio Pacheco, gran poeta mexicano fallecido en 2014. Una gozada de lectura.

Hay una versión especial de Scavenger poem y un texto sobre el origen del poema en el anexo electrónico de la novela Atrapados en el paraíso, de Patxi Irurzun. Gran novela, fuera hipérboles, que recomiendo a todos los públicos. Más sobre ella y el anexo descargable aquí:

http://www.pamiela.com/es/novedades/atrapados-en-el-paraiso-detail

Y hay un texto de Ángel Chaparro acerca de mí en su gran blog Fiasco Fiasco! (http://songsbysongs.blogspot.com.es/?m=1) en el que escribe sobre música desde su mor y vivencia y de manera extraordinariamente libre, creativa y magnética. Me encanta cómo escribe sobre conciertos.
Ángel es además un excelente intérprete de mis intenciones, capaz de explicar la poética que persigo en mis PMS así:

«(…) que los poemas te obliguen a reproducir, percibir, ingeniar una armonía, melodía y todo, un ritmo con caja y bombo, en tu cerebro, que las palabras sean sonido y el sonido se cree en tu cabeza como si poesía y música fueran un circuito cerrado que comunica tu cerebro con las palabras cifradas frente a ti.»

Gracias por leer y escribir ahí.

La poesía es fotografía
llena de sentimiento.
El cine de la imaginación.
La poesía no mira,
la poesía ve.
Es el arte indestructible.
Todos caerán menos ella.
Siglo tras siglo
la visión poética perdura.
La poesía es la prueba
de la inmortalidad.

La primera en castellano.

Voy a encargarme una camiseta que diga:

I am
A motherfucking
Poet.
You heard me?