David Murders

Altar of Sacrifice, Slayer, Reign in Blood (1986)

Bad Blood, Ministry, Dark side of the spoon (1999)

Soldados, Eskorbuto, Zona Especial Norte (1984 – L.P. Compartido con R.I.P.)

(Ciertos problemas de conexión no me permiten responderlos uno por uno, pero estáis en vuestra casa.)

Forgotten Past, Death, Leprosy (1988)

Ayer por la noche me sentí romántico. Sentí que todo el romanticismo del punk volvía a mí.
Hay gente –escritores– que dice que el punk consistió en esto: “Queremos vuestro dinero, ¿pasa algo?”. Lo sorprendente para mí en esta sinécdoque es que me parece que la parte elegida para designar el todo es la parte menos representativa de este. Lo lógico es pensar que la usan como cuña para desmitificar la idea del punk como panfletismo dogmático-contestatario vacío y recurrente, cosa que me parece bien. Lo sospechoso es que la parte que toma por el todo es la parte más cómoda y agradable para cierta forma contemporánea de pensar: la que parece querer confirmar que el punk fue lo suficientemente “inteligente” como para saber que, a fin de cuentas, la única verdad eterna sería el capitalismo, al que sólo iba a meterle un gol, cambiando un poco las reglas por sorpresa, pero siempre en su terreno de juego eterno, que al final quedaría indemne e intocado.
Para mí, esto es mezclar churras con merinas. Querer que una cosa sea lo que no es. ¿Por qué? ¿Para adaptarlo a un pensamiento del mundo ya dado? El punk no pertenece al reino del materialismo, y no puede pensarse desde tales presupuestos.

Otra parte del todo es esta: el punk fue una extensión del Romanticismo, la resurrección de la evolución de éste hacia lo social (democracia) que no pudo llegar a producirse en el siglo XIX y que se desvió y murió espiritualmente entonces transformándose en materialismo puro, es decir: en marxismo. Es sólo una hipótesis.

Para mí, el auténtico punk es radical, político, social y romántico. Esto no quiere decir que deba ser explícitamente contestatario y crítico, pero a menudo lo es. El romanticismo no es razonable, y creo que ahí radica su fuerza y su razón de ser en este mundo. Lo mismo pasa con el punk.

La cronología y la estilística musical me importan un huevo: los Ramones no fueron punk. Los Sex Pistols y los Clash, sí. En este sentido, el punk es más europeo que el anarquismo, los sindicatos y Franz Kazka juntos.

No soy un exégeta del punk, ni mucho menos, pero he tenido la suerte, en este sentido, de vivir en Bilbao y, sobre todo, de conocer y sentir la música. Tampoco tengo todas las respuestas, pero he tenido la suerte conocer y sentir la música.

Mucha gente ha intentado definir el punk, y creo que nadie lo ha conseguido. Es peligro en su máxima expresión. Es inaprensible. Nace y muere solo. Tampoco yo lo conseguiré. Ni falta que hace. Lo que sí puedo hacer es decir lo que no es según mi vivencia personal y mi experiencia.

Anyway, cuando me sentí romántico anoche, me vino a la cabeza una canción del grupo Manic Street Preachers. Esta mañana, en el coche, me sentía igual de romántico que ayer, así que he puesto el disco en el que está esa canción. La canción se llama NatWest-Barclays-Midlands-Lloyds y, entre románticos guitarreos influenciados por Guns n’ Roses, acusa a estos cuatro bancos ingleses de ser unos cerdos sin escrúpulos, en un ataque frontal al capitalismo. Es la primera que he subido. Después he añadido otras dos que me gustan del mismo disco.

***

Otra parte del todo espiritual punk fue, me parece, la filosofía del do it yourself, hazlo tú mismo, monta el jaleo en la calle, no van a darte las llaves, organízate por tu cuenta, no dependas de los periódicos y los bancos, do your own thing, haz lo tuyo, por tu camino, don’t jump someone else’s train, no te subas a un carro que no es el tuyo, ¿vale? Y en este sentido, tengo que decir que me alegro de tener este blog y de estar ligado al circuito blogger por los nodos que llegan hasta aquí. Uno de ellos me liga a la poeta Estel Julià, que acaba de hacer extensivo a David Murders & the RoE su premio bloguero “al esfuerzo personal”.

Más de uno/a (yo ya me las he echado) se echará unas risas al saber que he recibido un “premio al esfuerzo personal”. Pero después de las risas, toca ponerse la condecoración:

Otorgado por Estel Julià

Muchas gracias de nuevo, Estel, por esta consideración.

«El premio al esfuerzo personal se otorga principalmente a blogs sin ánimo de lucro que contribuyen activamente al fenómeno de la comunicación a través de la blogosfera.

Las condiciones de uso y disfrute son.
1. El premiado ha de premiar al menos a cinco blogs con dichas características.
2. Mencionar el blog que otorga al premio.
3. Enlazar el origen del galardón.
4. Exhibir la imagen del premio.»

Y mi premio va para los siguientes blogs:

Crónicas para decorar un vacío. La niebla del Alfonso Xen Rabanal. Sobran las palabras. Entre otras cosas, el blog de Xen es harto generoso y un auténtico centro de encuentro y promoción de la literatura y la comunicación.

Sigo sin querer ir al cielo. El blog de mi tocayu David González, incansable promotor de la poesía, poeta magistral y accesible, siempre al pie del cañón y subido a su propio carro. Su blog es de lectura obligatoria.

Atrocity Exhibition Ciberfanzine. Uno de las plataformas en las que Jose Manuel Vara despliega su energía creativa. Vara se alimenta de la libertad de lo underground en un toma y daca que es puro intercambio de fluido comunicativo.

La Ciudad Sinombre. El blog de Alfaro, misteriosa escritora asturiana empeñada asimismo en hacer fluir las cosas y las personas por los poemas, prosas y enlaces de un blog en el que uno encuentra una extraña armonía que siempre le hace sentir a gusto.

Lector mal-herido. Uno de mis blogs preferidos de los últimos tiempos. Crítica literaria kamikaze y completamente desinteresada por todo lo que no sea la literatura. Inteligencia, humor y conocimiento a saco.

Tengo algunos otros blogs en mente, pero no puedo extender a todos este “premio al esfuerzo personal”, porque –Ufff…- me canso.

Gracias de nuevo a Estel y a todos los lectores de este blog.

Hasta luego.

Manic Street Preachers, Little Baby Nothing, Genneration Terrorists (1992)

Manic Street Preachers, Motorcycle Emptiness, Generation Terrorists (1992)

Manic Street Preachers, NatWest-Barclays-Midlands-Lloyds, Genneration Terrorists (1992)

Enciendo la tele, busco desesperadamente el canal.
¡Dónde coño estás!
¡Por fin!, el combate ya ha comenzado.
Al de calzón rojo, le acaban de abrir la ceja,
la sangre salpica al público de la primera fila.
‘’Esa rubia siliconada se ha puesto cachonda’’
¡mierda! ¡mierda! ¡mierda!
El de calzón rojo ha caído, no se levanta.
¡Joder! el árbitro ha levantado el brazo del de calzón blanco.
Me van a romper las piernas, o me cortarán los dedos de las manos.

Suena el teléfono:
-¿Sí?
-Me debes mucha pasta.
-Ahora no tengo dinero, pero te pagaré, te lo juro.
-Ya sabes lo que toca.
Clock-Pi-pi-pi-pi-pi.

Desde entonces no he vuelto a apostar…
Ni he vuelto a tocar la guitarra.

Este texto me lo encontré en el buzón de correo uno de los pocos días de agosto en que me conecté. Me lo enviaba mi amigo Aíto, que, en principio, no es escritor (ni entrenador de baloncesto). El caso es que aparte de parecerme un texto más que notable, sobre todo, aunque no sólo, si tenemos en cuenta que ha sido escrito por alguien que, en principio, no se dedica a dar a la tecla, me gustó (y cada vez me gusta más en las relecturas: buen asunto), me pareció muy atinado en toda su violencia glamorosa y, como es lógico, al provenir de un amigo, también me enorgulleció especialmente.

Así que muchas gracias de nuevo, Aíto.

Slayer, Live Undead, South of Heaven (1988)

A ese último post sobre El Crack-Up le iba a seguir otro –éste– titulado “Y a mí qué cojones me importa” en el que hablaría algo del libro en un texto ambientado en la playa de Ondarreta, en Donosti, con el sonido de ambiente de una señora joven muy pija seseándole a voz en cuello a otra las contrariedades que le estaba causando la inflación en la cesta de la compra y en la cuenta bancaria a día 5 de agosto y con todas las vacaciones por delante. ¡Ah, el estilo vocal alegro, desenfadado y deslizante del auténtico pijo, ese heredero y bon vivant de la superficie!
Pero lo que escribí allí en la playa me llevó a otras cosas y, sobre todo, conforme pasaban los días, fui despegando y desplegando dedos y brazos y cayendo más y más hacia atrás sobre una inmensa nube de algodón de dulce olvido de todo lo relacionado con mi blog e Internet en la que me hundía desnudo al calor del sol y el mitigante efecto contrario de la brisa marina. Por supuesto, he leído, y con gran placer y provecho, otros libros últimamente: De lo espiritual en el arte, de Kandinsky, recomendado por la misma persona que llevaba tiempo recomendándome asimismo El Crack-Up, mi hermanico Vito, a quien el post anterior estaba dirigido como un sms de largo y lento recorrido pero impactante llegada; Nocilla Experience, de Agustín Fernández Mallo, que me ha gustado muchísimo más que su anterior entrega nocillosa; Rascacielos, de J.G. Ballard; una recopilación de poesía china llamada Poesía China Elemental, cuya editorial y compilador-traductor no recuerdo ahora; un excelente minipoemario de la poeta valenciana Estel Julià que es un extracto, traducido por la propia Estel al castellano, de sus poemas en catalán incluidos en la Antología del Taller de poesía en valenciano de la UPV (2007/2008) (Universidad Politécnica de Valencia, en prensa) y que Estel me regaló en Bilbao, en primicia, hace unos días mientras tomábamos algo y hablábamos de poesía, de blogs y de mundillos editoriales, y last but not least, como le gusta decir a ella, Biografía del Hambre, de Amélie Nothomb, una autora a la que tenía ganas de leer después de haber leído algún comentario de David González y de haber seguido en su día la entrega (a Amélie) del premio Leteo 2006 en el blog del Club Leteo, de León, al que pertenecen autores como el hankover partner Nacho Abad o Alberto R. Torices (a cuya “segunda persona” se recomienda acceder desde la lista de enlaces, por ahí abajo), y que me ha deslumbrado y resucitado completamente. ¡Y eso que estuve a punto de dejar de leer después de las primeras páginas! Pero como eso mismo me ha pasado ya mil veces, afortunadamente seguí leyendo.
Como le dije a Estel el otro día, el 80 por ciento de lo que he publicado en Internet en los últimos dos años es prácticamente una porquería: bocetos mal hechos, fragmentos de cosas aún inexistentes, intentos fracasados, malos poemas escritos de un día para otro… Ha sido una pequeña locura, bastante divertida, eso sí. Por fortuna, aún quedan y quedarán los libros de papel, y mi primer libro, Terrorizer, completamente ajeno a todo esto, verá pronto la luz del día.
Así que, después de esa segunda canción en honor de Scott Fitzgerald y de esta nota de reapertura, vendrá un pequeño texto inédito a modo de celebración y anuncio de Terrorizer y la correspondiente y pertinente pieza-comentario-cita musical, ambas cosas como batir de tambores personal para ir poniéndome yo mismo, desde este extraño espejo diarístico en que se ha convertido este blog, en el mood apropiado de cara al nuevo y especial año que comienza hoy para mí, que siempre cuento los años de septiembre a septiembre.
Así pues, feliz año nuevo a todo pichirichi y saludos a discreción.

The Cure, Bare, Wild Mood Swings (1996)

Turbonegro, All my Friends are Dead, Party Animals (2005)

Por esta época muchos contemporáneos míos habían empezado a desaparecer dentro de las oscuras fauces de la violencia. Un compañero de curso mató a su mujer y luego se suicidó en Long Island, otro se cayó «accidentalmente» desde un rascacielos de Filadelfia, otro se tiró a propósito desde un rascacielos de Nueva York. A uno lo mataron en un bar clandestino de Chicago; a otro le dieron una paliza mortal en un bar clandestino de Nueva York y se arrastró hasta su club de Princeton para morir; a otro más le partió el cráneo el hacha de un maníaco en un manicomio donde estaba internado. Se trataba de catástrofes con las que me encontraba sin salir de mi camino a buscarlas -se trataba de mis amigos-; y además, estas cosas no pasaban durante la depresión sino durante la prosperidad económica.

F. Scott Fitzgerald, El Crack-Up, Anagrama, 1991

Este es un montaje de Jose Ángel Barrueco con música del grupo Vetusta Morla en el que podéis ver los jetos de los autores de la superantología y fiesta de homenaje a Bukowski Resaca / Hank Over (Caballo de Troya, 2008).

Jimi Hendrix, Lover Man, Experience Hendrix: The Best Of Jimi Hendrix – Special Limited Edition 2CD (2000)

The Beatles, Mean Mr. Mustard, The Beatles Anthology Vol.3 (1996)

The Cure, The Blood, The Head on the Door (1985)