David Murders

The priest shakes and twists on the altar like a mad drunk foxy lady as he hears the call of the devil that chants amongst the heads of the white rose Anglo-Saxon country congregation. They are burning inside in silence.
–Set the banks and the confessional boxes on fire, take your clothes off and throw them towards the flames. It is the warmth of damnation what shall clothe you up from now on. Jump over the fire in luxury and lay in animal lassitudes as the chants of the Lord reverb on the high temple’s vault –shout-whispers the priest.
–La negra echó en la cama y la blanca quedó observándola. Llevaba un tanga de panza de serpiente que se le ajustaba sujetando los lugares exquisitos; sabiéndose mirada, hacía gestos perezosos y jugaba con las sábanas. Estaba laxa pero excitada al relente del aire…–declames a boy reading a book.
Altars of madness. The congregation –a crazy mess of them– fucks and sucks as a thousand body monster, noising as pigs’ screaming and sheep bleating, and they speak all kind of speeches, filthy and loose, or scream madly in a silent shock trance. Their tongues slip in and out, and their eyes look like crazy while penetrating the core of everything they capture.
There is a woman that is telling a secret story to another one, and they are the two only people still sitting on the wooden bank; but the eyes of the one that speak-whispers already show the signs of depravation, while the other just keeps sitting still, thinking and thinking. But there’s nothing to think –nothing to think–, for as higher as she might think, she keeps on finding out there is a limit to her poor human capacity.

De TERRORIZER (Editorial Eclipsados, 2008, en prensa)

Apatía internacional, galáctica, metafísica, lingüística. Final en la apatía. Final en la apatía internacional. Final en la apatía de occidente y en la apatía de toda la humanidad. Naturaleza apática toda. Humanidad apática toda. Siento la naturaleza de la humanidad enteramente apática desde siempre y hasta ahora realizándose plenamente en mí. Naturaleza mecánica ab aeternum. Apatía conductual, sensitiva, perceptiva, creativa como nunca. Apatía viva en todas las formas de mi creatividad. Apatía en la vida virtual y en la vida real. Apatía con respecto al tiempo.
Apatía con respecto al sufrimiento humano.
Apatía y después dolor.
Apatía y muerte al final.
Apatía. Spleen. Tedio. Apatía. Artificialidad. Apatía. Tedio. Depresión. Apatía, Dolor y Muerte.

Ayer vi un tío sentado en la calle con un cartón grande al lado en el que, escrito con toscas letras, se podía leer esto: Suicidarse o continuar, da igual. Libro. 2 euros. Miré al tío a la cara. A sus pies había dos montones de folios con el título del libro encima.
La cara del tío era la de un Baudelaire joven muy cabreado, con un spleen de campeonato, con un spleen polisémico y total. Con el arrojo orate de estar ahí sentado en el suelo como el cínico, haciendo algo al borde de la locura, de lo imposible, de lo social, de lo legal, de la vida. Yo continuaría y vendería el libro, iba a decirle. Pero eso ya lo estaba haciendo él. Tendría que haberlo comprado, pero no lo compré por Apatía. Spleen. Tedio. Apatía. Artificialidad. Apatía. Tedio. Depresión. Apatía, Dolor y Muerte.

Hoy, sin embargo, es un gran día. Mi novia Armonía vuelve hoy mismo a la ciudad.
Su ausencia esta vez ha sido demasiado dura. Y apenas puedo creerlo del todo aún, pero parece cierto: mi viejo y muy querido compañero Privilegio de la Soledad se ha esfumado sin dejar rastro. Se ha ido. No debí desatenderlo por una amante tan desagradable, estúpida y fría como Apatía. Apatía. Apatía.
Armonía, líbrame de esta horrible Soledad ahora.
Apatía Sole me visita constantemente ahora.
Me acosa tomando cañas, entre la sábanas, a cualquier hora.
Y Privilegio se ha marchado de la ciudad.

En esta hora.

Tu novio que te quiere,

Pollastre Universal.